CUENTA ATRÁS: CUARTA PARTE DEL RELATO DE MARTA HERNÁNDEZ HIDALGO, DE 4º A ESO

Si no hay dos sin tres, no hay tres sin cuatro... El boli de MARTA HERNÁNDEZ HIDALGO ha trabajado todavía más ágilmente de lo que acostumbra y antes de que empezáramos a impacientarnos y a reclamarle insistentemente la cuarta parte de su historia, aquí nos la entrega fresca y trepidante. Con Brenda, Lucie y George recorremos febrilmente los túneles para escapar de la cuenta atrás mortal que nos amenaza. Lo has vuelto a conseguir, Marta, y van ya cuatro.

CUENTA ATRÁS, por MARTA HERNÁNDEZ HIDALGO

-Brenda… ¿qué ha pasado? -dijo Lucie entre sollozos.

No contesté, estaba demasiado concentrada en forzar la cerradura con una horquilla del pelo. George daba vueltas por la habitación, colocándose su gorro cada dos por tres. El sonido de sus pasos nerviosos vagaba por toda la habitación, haciendo la situación más desesperante de lo que ya era. Con la punta de la horquilla, encontré el punto exacto donde tenía que empujar para forzar la cerradura.

-Vamos, vamos…

Lucie se levantó y se colocó detrás de mí, observando como intentaba forzar la cerradura. Empujé un poco la horquilla. Podía notar como la cerradura estaba comenzando a ceder lentamente. Sólo le quedaba un último empujón cuando la horquilla se rompió, dejando la cerradura más inaccesible todavía.

-Oh, mierda… -murmuré.

Los nervios estaban comenzando a apoderarse de mí. Sólo llevaba cinco minutos escasos encerrada en aquella habitación y ya estaba empezando a pensar en modos descabellados de escaparme de allí. Mi mano, inconscientemente, se dirigió al bolsillo interior de mi abrigo. Tal vez si…

-Brenda, escucha…

Lucie colocó una de sus manos en mi hombro, como si supiese que se me acababa de ocurrir una locura. Pero, a pesar de que era una locura, no había otra manera de evitar que la bomba que había puesto Brian fuese la que acabase conmigo. Cogí la pistola y, con manos temblorosas, quité el seguro. George se abalanzó sobre mí, alarmado por el sonido del arma. Lucie, tapándose la boca, gritó:

-¡Brenda!

-Apartaos -dije.

-No voy a dejar que cometas ninguna locura -dijo George.

-¡Que te apartes! -grité, apuntándole con el arma.

George levantó las manos y, cautelosamente, se apartó. Le hizo un gesto a Lucie para que se colocase detrás de él. Me di la vuelta y, lentamente, posé el dedo sobre el gatillo. Apunté… Disparé. El ruido que produjo el arma envolvió la habitación, cubriendo por completo el grito de Lucie. Comprobé que, efectivamente, había conseguido abrir la puerta reventando la cerradura.

-Vamos -les apremié.

Ellos se miraron con una mezcla de felicidad y confusión, cómo si un milagro acabase de ocurrir en aquella habitación. Acto seguido, se abrazaron, llorando de felicidad. Eran más empalagosos…

-¡Venga! ¡Tenéis una bomba detrás de vosotros! -les dije.

Comencé a correr por los túneles del tren, buscando desesperadamente nuestra salvación. Detrás de mí, podía oír la entrecortada respiración de mi hermana acompañada de la de George, que era mucho más fuerte. Sentía la fatiga sobre mi cuerpo, notaba como poco a poco la velocidad de mis pasos se iba reduciendo, pero no podía permitirme parar ya que quedaba poco para que la bomba explotase.

-¡LUZ! -gritó Lucie, emocionada.

Dicho esto, gracias al pequeño despiste que tuvo al ver la luz, tropezó y cayó sobre las vías. Paré bruscamente y, al mirar, vi su brazo derecho ensangrentado. Se apoyó con el brazo bueno en George para levantarse, pero una de sus piernas también había sufrido daño y volvió a caer al suelo.

-¿Puedes llevarla en brazos? -le dije a George.

Éste asintió, cogiéndola como si de su noche de bodas se tratase. Lucie apoyó su brazo herido en la tripa, manchándose toda la ropa de sangre.

-No te preocupes -dije, acariciándola-. Ya queda poco, muy poco…

Ella asintió, derramando algunas lágrimas. Continuamos, a menor ritmo, por el túnel. En un par de minutos, nos encontrábamos en el andén de la estación. Miré mi reloj, a penas quedaban cinco minutos para la explosión. Nos apresuramos subiendo las escaleras de la estación. Al llegar a la salida y levantar la vista al cielo, vi millones de fuegos artificiales inundar el cielo. La gente disfrutaba de la fiesta, bailando y cantando como locos.

-¡Eh! ¡Vosotros!

Me giré rápidamente y, tirado en el suelo, vi al chaval de la banda de Brian, al jovencito. Me agaché y, violentamente, apoyé el cañón de la pistola en su sien. Nadie en la plaza lo advirtió, ya que estaban demasiado entretenidos en emborracharse y continuar con la fiesta.

-¡No dispares! Estamos en el mismo barco, lo juro -sollozó.

Lentamente, cogió su navaja azul y me la dio. Acto seguido, se tapó los ojos y lloró, pronunciando palabras de las que no llegué a comprender mayoría.

-Yo… ellos abandona… abandonaron… ¡Ah! Me lla… llamo Andrés… ayuda…

Miré de nuevo mi reloj y me di cuenta de que debíamos apartarnos de la entrada de la estación inmediatamente. Cogí la navaja del chaval y la guardé junto a mi pistola. Le ayudé a levantarse y, rápidamente, con George y mi hermana detrás de nosotros, nos apartamos de la estación. Cuando nos encontrábamos a diez metros escasos de la entrada, la bomba estalló.

La gente, horrorizada, cambió sus gritos de alegría por los de miedo y comenzó a correr hacia las salidas de la plaza, para ponerse a salvo. El fuego que había en la estación, estaba comenzando a expandirse. Había mucha gente herida y algunos ya habían sucumbido a las llamas. Andrés me agarró con fuerza y me señaló una de las salidas de la plaza.

Al llegar allí, un chico corrió hacia nosotros.

-Es mi hermano Héctor -nos explicó Andrés.

-¿Necesitáis ayuda? -nos preguntó.

-Un hospital -contestó George torpemente.

Héctor miró a mi hermana horrorizado y nos hizo señas para que le siguiésemos. Nos condujo hacia una gran furgoneta morada y dijo:

-Os llevaré a un hospital.

George entró en la furgoneta sin soltar a Lucie, la cual gemía a causa del dolor. Andrés entró tras ellos. Yo me acerqué a Héctor y dije:

-Gracias.

Éste me sonrió y me indicó que me sentase a su lado. A pesar de que acabábamos de huir de una pesadilla, tenía la sensación de que acabábamos de meternos en otra aún peor. Y en esta nueva pesadilla… me sentía muy sola.

TÚNELES, VÍAS Y LABERINTOS: SEGUNDA PARTE DEL RELATO DE MARTA HERNÁNDEZ HIDALGO, DE 4º A ESO

Nos gusta seguir los pasos como escritora de MARTA HERNÁNDEZ HIDALGO (Ver la entrada "Amarga Navidad" de 30 de noviembre) y al hacerlo seguimos  los pasos de Brenda y George  por los túneles ferroviarios de su relato, en los que la oscuridad y un silencio ominoso, que no consiguen acallar las crispadas conversaciones de los protagonistas, nos producen un tenso desasosiego. Al final la luz cegadora nos sobresalta, pero no sabemos si es el fin de la amenaza que se cierne sobre ellos o el anuncio de un peligro inesperado y quizá mortal.  MARTA HERNÁNDEZ HIDALGO domina el noble y difícil arte del relato por entregas  y nos deja sabiamente colgados en el momento más inoportunamente oportuno. Continuará.

TÚNELES, VÍAS Y LABERINTOS, por MARTA HERNÁNDEZ HIDALGO

El tacto gélido del gatillo de la pistola me ponía la carne de gallina, me erizaba los pelos de la nuca. Intentaba moverme con sigilo a pesar de que el frío hacía que mis movimientos fueran más torpes. Estaba bastante tensa, ya que en cualquier parte de aquel largo túnel estaba mi hermana, Lucie.

Lucie era… muy joven. Tenía apenas dieciocho años, su cara era aún de niña pequeña. Tenía unos ojos muy grandes y de color azul, del color que el cielo tiene en un bonito y despejado día primaveral. Su pelo era exactamente igual al mío: largo y ondulado, de un negro como el del ébano, y con una brillante mecha rosa al lado derecho. Siempre llevaba con ella una tobillera plateada de la que colgaban mi nombre y el de George. Recuerdo haberle pedido una vez que pusiese mi nombre y el de George en tobilleras distintas, su respuesta me impactó bastante: “Pongo vuestros nombres juntos con la esperanza de que algún día os llevéis bien… porque sois las personas a las que más quiero en el mundo.”

Pero aquél no sería el día en que la relación que teníamos George y yo mejorase. Por su culpa esa Navidad iba a ser la más horrible de la vida de Lucie… y de la mía. Cada vez me planteaba más la idea de que George había nacido para fastidiarnos a mí y a mi hermana.

-¿Brenda?

-¿Qué quieres? -contesté.

-¿No tienes miedo?

Chisté. George era estúpido hasta decir basta, no le aguantaba.

-No -dije.

-Pero… te noto algo tensa.

-Que esté tensa no quiere decir que tenga miedo.

-Pues yo tengo miedo.

-Bien por ti.

En la oscuridad, los pasos de George cesaron. Seguramente esperaba a que yo me girase y le dijese en tono cansino que qué narices le pasaba, pero no lo hice, y al cabo de diez segundos sus pasos comenzaron a sonar otra vez en la oscuridad de los túneles, apresurándose para alcanzarme. El chaval era así de simple.

-¿Por qué eres así? -me dijo.

-¿Así cómo?

-¡Así de borde! -gritó.

Me giré rápidamente y le agarré el cuello de la camiseta.

-Soy así de borde porque tú eres así de estúpido -dije-. Y, por si no te has dado cuenta, estoy intentando que no nos descubran. Cállate de una vez.

Me di la vuelta y levanté el arma de nuevo. Suspiré y continué andando, haciendo como que George no estaba presente. Conté hasta diez cerca de cinco veces, respirando muy hondo, pero eso no surtía efecto en mí: seguía tensa y enfadada por culpa de él. Al ir caminando detrás de mi, no podía ver que hacía, pero me imaginé que, como siempre, se estaría colocando bien su gorro negro. Ahora que estaba callado, me centré en escuchar atentamente. Intenté descubrir algún sonido que revelase la presencia de gente en aquellos oscuros túneles. Estaba totalmente segura de que ellos estaban aquí, esa banda de criminales. La policía de varios países llevaba bastante tiempo tras ellos así que no tuve más que mirar en los archivos de mi jefe para informarme bien de quiénes formaban la banda. Y, con ayuda de esos archivos y del idiota de George, conseguí llegar hasta aquí. Pero George decidió seguirme en un “acto heroico” por Lucie. En mi opinión hubiese sido más heroico que se hubiese quedado en casa y me hubiese dejado a mí arreglarlo todo.

De repente, oí cómo alguien arrugaba el envoltorio de algún tipo de golosina. Su proximidad me asustó, estaba justo detrás de nosotros… o mejor dicho, de mí.

-¿Tienes que comer ahora? -dije incrédula-. ¿Es que Lucie no te preocupa?

-Tengo hambre -alegó.

-Me da igual que tengas hambre, George. Nos van a descubrir. ¿Es que no tienes bastante con haber dejado que rapten a mi hermana?

-Llevo doce horas sin comer. Déjame en paz.

-No, no te dejo. Estás destrozando nuestras vidas.

-Eres increíble, Brenda -dijo, visiblemente ofendido.

-Eso te lo tendría que decir yo a ti, George. Por tu culpa estamos aquí, por aquella borrachera que te pillaste…

-¡No me emborraché! ¡Ellos me drogaron para distraer mi atención y raptarla!

-¡Claro, George! ¡¿Y estás esperando a que yo me crea eso?! ¡Esto no es una película!

-¡Me drogaron! ¡¡Es cierto!!

-¡NO GRITES!

-¡NO GRITES TÚ!

La ira corría por mis venas, haciendo que apretase los puños con fuerza, lo que provocó que, sin darme cuenta, disparase al suelo. Me asusté con el ruido sordo que provocó la pistola al disparar.

-Oh, mierda… -me lamenté.

-Eso, sigue quejándote, es lo único que sabes hacer -me recriminó.

Detrás de George vi como, lentamente, se abría una puerta. Una potente luz blanca, que me cegó por un instante, salió a recibirnos. La tensión en mi cuerpo comenzó a ser mayor, ya que no se oía ni un solo murmullo detrás de aquella luz. George me miró aterrado. Posé una mano en su hombro a la vez que le decía:

-Bien hecho, George, nos han descubierto.

Y, con pasos decididos, caminé hacia la luz de aquella puerta.

LA VISIÓN AMARGA DE LA NAVIDAD DE MARTA HERNÁNDEZ HIDALGO, DE 4º A ESO

En estos desapacibles días otoñales en que ya se ha colado hasta los huesos el frío del invierno, la Navidad se acerca imparable a pasos agigantados. Primero se insinuó en las estanterías  de las tiendas, donde ya los turrones y mazapanes han invadido el espacio disponible; luego aparecieron  los juguetes reclamando la atención de los niños y el nerviosismo de  los mayores; poco queda para que hagan su entrada triunfal los villancicos,  cuya música a veces pegadiza y con frecuencia ramplona nos perseguirá entre compras y fiestas, en todas partes y a todas las horas del día y de la noche. 

Si entre tanto disparate consumista y tanta alegría planificada y publicitaria hay tiempo para la espiritualidad, sea la que sea, y para el recogimiento, es una díficil pregunta que tendrá que responder cada uno de nosotros. Nos quedan, por fortuna, las vacaciones y quizá el consuelo reparador de algún premio de la lotería. Nadie le hará ascos si viene.

Pero no es de esa Navidad de la que nos habla el relato de MARTA HERNÁNDEZ HIDALGO, o mejor dicho, sí nos habla de ella,  pero como un telón de fondo ante el que sitúa una acción difícil de enmarcar en un género definido, aunque la pistola que enarbola la narradora protagonista permitiría clasificar la historia en el ámbito de la  la "novela negra". Se nos ocultan hechos y motivaciones, o sólo los conocemos a medias por el comportamiento o las palabras de los personajes. El relato, pleno de lo que se denomina "atmósfera", más que inacabado, queda abierto para que el lector lo desarrolle en su imaginación. 

AMARGA NAVIDAD, por MARTA HERNÁNDEZ HIDALGO

Me abroché el botón más alto de mi abrigo. Las calles de Madrid estaban repletas de gente sonriente y feliz, las luces de Navidad brillaban más que nunca...y hacía un frío horrible. La Navidad, en realidad, siempre me ha gustado, pero aquella noche la detestaba. Iba en busca de algo...de alguien, pero la Navidad me lo impedía. Sus luces brillando por todo Madrid me cegaban y no distinguía bien los rostros de las personas. Y además tanta gente me agobiaba y no me dejaba pensar con claridad. El frío, con sus arrogantes manos, comenzaba a tocar cada uno de los huesos de mi cuerpo.  

Caminé más rápido, puesto que necesitaba estar en la Puerta del Sol a medianoche. Seguí buscando entre los rostros de las personas. El rostro que yo buscaba era moreno, con algo de barba, y con unos grandes ojos castaños que quizá reflejasen la tristeza y el miedo a la pérdida. Pero entre la gente sólo encontraba rostros felices, llenos de alegría. "La vida es injusta", pensé. Que hubiese tanta gente feliz mientras que yo estaba en ese estado de inquietud, verdaderamente no era justo. Pero la vida es dura y hay que afrontarla con la cabeza bien alta. ¿Cómo, si no, habría llegado hasta este punto?

Mis pasos, poco a poco, me estaban llevando a mi destino. Me levanté la manga del abrigo y miré el reloj plateado que Lucie, mi hermana pequeña, me regaló. Las doce menos cinco. Debía darme toda la prisa del mundo, así que empecé a correr. Me recordé a mi misma que esto lo hacía por Lucie, porque quería un futuro mejor para ella. Él era el peor error que ella había cometido en su vida y lo estaba pagando muy caro. Lucie, esos alegres ojos azules, esos sonrosados labios siempre curvados, esa mecha rosa en su pelo negro... inocencia pura que había sido mancillada. Al fin llegué a la Puerta del Sol. Había muchísima gente pero me esforcé por situarme justo debajo del gran reloj, que marcaba que faltaban dos minutos para que dieran las doce. y ahí lo vi, aquel rostro moreno y aquellos ojos tristes. Al percatarse de mi presencia se acercó a mi.

- Brenda, yo...

-¡Cállate, idiota!

Le di un puñetazo. Él cayó al suelo y me miró sin miedo, demostrando que aquel puñetazo le daba igual. Se colocó bien su gorro negro y se levantó del suelo.

-Pégame, tienes derecho a hacerlo.

Le pegué otro puñetazo. Esta vez él mantuvo el equilibrio. Me abalancé sobre él y levanté mi puño derecho mientras que con la otra mano le sujeté el cuello de la camiseta.

-¡Eres lo peor del mundo!- grité.

Le pegué otra vez. Era consciente de que todo el mundo nos miraba, pero me daba igual. En ese momento sólo quería vengar a Lucie.

-Escúchame - dijo-. Sé que la he cagado, pero, por favor, escúchame.

Levanté mi puño dispuesta a pegarle otra vez.

- Por favor - me dijo, muy serio.

Bajé la mano y retrocedí dos pasos.

-¿Qué? - dije.

Se volvió a colocar el gorro. Una gran cicatriz recorría su ojo izquierdo. Cuando lo conocí, hacía ya dos años, ya la tenía. Siempre había sido un chico repugnante, pero en ese momento, con esa mirada llena de tristeza, me repugnaba aún más. Se colocó lentamente el cuello de su camiseta  y trató de limpiar la parte trasera de su gabardina gris.

-La protegí, lo juro -dijo-. Pero ellos me la arrebataron. Hice todo lo que estuvo en mi mano y seguiré haciéndolo para recuperarlo. Lucie es todo lo que tengo.

Levanté mi puño de nuevo, pero él lo agarró a tiempo.

-¡Suéltame! -dije-. ¡Lucie nunca fue tuya y nunca lo será!

El reloj dió las doce y las campanadas sonaron atronadoras. Fue un sonido horrible, fue el sonido de las puertas del infierno, fue el sonido de que se estaba agotando el tiempo. Me giré y corrí hacia el centro de la plaza, empujando a todo el mundo que se interponía en mi camino. Él me seguía de cerca, gritando mi nombre incansablemente.

Corrí hacia las escaleras del tren y las bajé de tres en tres. En la puerta de la estación había un cartel en el que ponía "cerrado" pero, aún así, pasé. Corrí  por los largos pasillos y salté las máquinas de la estación hasta llegar al andén. Una vez allí, saqué una pistola de mi bota y apuntando cautelosamente al aire, caminé por el andén. Puse toda mi atención en que no me atacasen de improviso. Avancé por el andén hasta llegar al final de éste. De repente oí una agitada respiración detrás de mí y, asustada, me giré y apunté con la pistola.

-¡George, estúpido! - grité - ¿Te importaría no darme esos sustos?

George, como siempre, se colocó su gorro negro y asintió lentamente.

- ¿Y tú a mí? - dijo -. Te recuerdo que eres tú la que me está apuntando con una pistola.

Bajé la pistola. Con la luz de la estación, pude ver con claridad que su gabardina gris estaba llena de manchas. En su cara se reflejaba la consecuencia de estar largas noches sin dormir. Se agachó y se ató bien sus botas negras.

- ¿Por qué me sigues? -le pregunté tajantemente.

- Porque quiero a Lucie. La amo con locura. Quiero casarme con ella.

Chisté con fastidio. ¿Por qué el tio más idiota del mundo tenía que ser el que fastidiase mi vida y la de mi hermana? Continué caminando, con la pistola en alto. George me seguía muy de cerca, lo que me incomodaba en grado máximo. Al llegar al final del andén, salté a la vía y continué caminando.

-¿Qué te crees que estás haciendo? - dijo George.

Decidí no contestarle. Semejante idiota no se merecía ni que le dejase acompañarme a buscar lo que él había perdido.

RELATO POLICIACO DE LUIS MIGUEL SOTILLO, DE 1º A ESO

De todos los subgéneros narrativos, la novela policiaca -que recibe distintas denominaciones: novela criminal, novela negra, "thriller", novela de detectives, etc.- es sin disputa el más popular. Sus lectores se cuentan por millones en todo el mundo y los nuevos titulos aparecen sin cesar en las librerías. Por supuesto que no todas las novelas policiacas son iguales. Algunas inciden en la crítica social y política, otras en el misterio y el suspense, otras en el terror, en la psicología de la perversión o de la mente criminal... No es lo mismo una novela de Agatha Crhistie, por ejemplo, centrada casi exclusivamente en el descubrimiento del asesino, que una de Stieg Larsson, centrada en la denuncia de una sociedad que permite e incluso estimula el crimen. Tampoco es lo mismo la novela policiaca española que la americana o la sueca.

Pero no vamos a extendernos más, que esto no es un rollo para profesores. Aquí os presentamos un breve relato policiaco de LUIS MIGUEL SOTILLO, que está sorprendentemente bien escrito para un alumno de 1º de ESO. Disfrutadlo.

En una noche fría, oscura y silenciosa, Pedro, un niño de trece años, volvía a casa. Entonces, un estruendo, como un disparo, rompió el silencio de la noche. Pedro, asustado, corrió rápidamente a su casa donde, en la puerta, yacía el cuerpo de su madre con un disparo en la tripa.

Minutos después, acudió la policía, y de uno de los coches bajaba Enrik, detective conocido en la Policía por haber resuelto muchos de los casos más extraños y horribles.

Enrik miró al pobre chaval, que relataba cómo su madre soltó su último aliento sobre él cuando agonizaba de dolor. Entonces, Enrik fue decididamente a la escena del crimen. Allí encontró el cuerpo inerte de la madre, sobre un charco de sangre. Se quedó observando el cadáver un momento, observando la herida mortal que dejó al cuerpo sin vida. Entonces, los recuerdos de anteriores casos surgieron en su mente; casos idénticos, sin resolver. Todos los cadáveres anteriores presentaban los mismos rasgos: amas de casa de cuarenta y pocos años.

Enrik preguntó a los forenses; no encontraron ni huellas, ni pelos, ni ninguna prueba excepto la bala y una nota, introducida a presión en la boca de la víctima.

Enrik pidió a los forenses que le enseñaran la nota. En la nota había una combinación de números y letras.

Enrik sonrió, pues sabía que el asesino le quería poner a prueba con esa nota.

Enrik y su amigo Rolland examinaban atentamente el mensaje, pero no encontraron nada. Rolland, harto de buscar, paró un rato y puso la tele.

Enrik apagó la tele y le dijo que tuviera paciencia, que si su corazonada era cierta el asesino les mandaría el código para descifrar el mensaje.

Poco después, sonó la puerta; era el cartero que traía una carta y, efectivamente, era el código para descifrar el mensaje.

Enrik descifró el mensaje y leyó en voz alta:

"Calle 68 del distrito Norte, allí encontraremos el siguiente mensaje."

Cuando Enrik llegó, oyó un disparo y salió corriendo para ver lo que había pasado. Una mujer yacía en el suelo y un hombre huía de la escena del crimen. Enrik salió corriendo detrás del sospechoso y lo atrapó. Lo llevaron a la cárcel.

Durante el traslado, Enrik pensaba; un policía le preguntó:

- ¿En qué piensa?

Enrik dijo:

- No es el asesino.

El policía le preguntó que por qué decía eso; Enrik no respondió.

Cuando llegaron a la cárcel, la prensa y la gente esperaban en la puerta. Enrik se quedó a un lado observando. Entonces, vio cómo alguien encapuchado le observaba desde el lado contrario, sonriendo. Enrik intentó acercarse, pero era demasiado tarde: ya se había ido.

En la noche, Enrik pensaba. Se hallaba en la cocina bebiendo alcohol, porque sabía que aquel asesino jugaba con él y la policía, y eso le hacía sentirse inútil.

A la mañana siguiente, la noticia de un nuevo cadáver no sorprendió a Enrik.

Cuando llegó a la escena del crimen, vio al comisario que le esperaba allí. Antes de que el comisario dijera nada, Enrik le describió el asesinato sin necesidad de verlo, y no se equivocó. Enrik se acercó al cadáver y lo observó durante un tiempo. Uno de los policías le entregó el mensaje que decía: “¿No te recuerda a ella?”. Enrik estrujó el papel, y los recuerdos asaltaron su mente. Recuerdos de Laura, la novia de Enrik. Ella fue uno de sus primeros casos. Fue asesinada delante de sus ojos y no hizo nada. Enrik dejó caer una lágrima.

Después, Enrik fue a interrogar al preso que había arrestado el día anterior. El preso dijo que alguien le había pagado para que matase a esa mujer. Enrik le preguntó por la persona que le había pagado, pero el preso no sabía el nombre del que le había pagado.

En la noche, Enrik pensaba, sabía que el asesino era alguien que le conocía bastante, que sabía lo de Laura y que le ayudaba en todos los casos. Sólo había una persona con esa descripción: su amigo Rolland.

Al día siguiente, Enrik detuvo a Rolland y le preguntó que por qué lo había hecho. No obtuvo respuesta.